El silencio soy yo

El silencio soy yo porque es tu ausencia.
Silencio; soledad jamás.
Avenidas del alma transitadas por quiénes,
socavadas cómo.
Inexplicable este rito de convocarte aquí,
hacia la noche,
y tú llegando para darme la voz, apenas cielo,
y mientras vivo.
El silencio soy yo y este milagro.

Nessun dorma! (Homenaje a Puccini)

Nadie durmió en Pekín aquella noche.
Amenazaba a todos la pena capital
y una atmósfera extraña, persuadida de espinas
que, aun no clavándose
al corazón ya habían elegido,
trocaba el miedo en misterio.
Todos se echaron a las calles,
todos quisieron saber por quién sufrían,
del extranjero el nombre, las raíces.
Al alba la princesa,
ante el propio Calaf, de Timur sangre,
la verdad reveló al alma colectiva.
"Su nombre es Amor", Turandot dijo.
Qué sublime metáfora.

Tutto nel mondo é burla

Exterminio, piedad amordazada,
con magros saberes de solfeo
y unas siete lecciones de armonía:
la sangre de tus muertos aún rezuma.
Pero a fuerza de genio y disconforme
superaste las leyes de la lágrima
hasta la subversión final,
Giuseppe Verdi,
saturado de drama, de tragedia,
hasta la risa del mozo octogenario,
merced a Boito, Shakespeare, las de Windsor.
Todo en el mundo es burla,
cantó Falstaff con la fuga acechando,
y tú ya comprendías a los hombres.

Ludwig por los campos (A propósito de la Sinfonía "Pastoral")

Ya despierta tu oído:
al borde del arroyo la oropéndola,
el cuclillo, el ruiseñor, la codorniz;
luego la alegre reunión de campesinos
disuelta por el rayo,
y por último el canto pastoril
después de la tormenta, acción de gracias.
Los sonidos del campo,
Beethoven,
que no exigen tributo.
Siempre ensordece una ciudad,
incluso Viena.

Hay ese yo que no me encuentro

Hay ese yo que no me encuentro
como la sangre precisa de sus venas.
Tú conduces mis pasos
y la senda que sigo es inconsciencia de ti,
pulsación toda.
Hay ese yo que no me encuentro,
pero alguien anda.