Negro, negro, negro
el aire
y rápido hasta el cerebro de las nubes,
nubes sin caricia,
qué vedado lo suave en esta altura.
Todo es germen.
Todo es lampiño pensamiento,
misterioso correr en pos de formas,
de colores,
de esa pasión por la minucia
que libre al hueso lleva
y construye las manos,
cómo la vida está en las manos,
cómo las nubes piden ramas
y el verde de la carne que las cubren.
Pero todo se busca,
se indaga, se proyecta todavía
en la más absoluta oscuridad.
Y yo cruzando cual dios que al mundo nombra
sólo con el lenguaje de la tierra.
Escrito en Temuco, La Araucanía, Chile, en el mes de abril de 2007.
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