Ojos capaces de la espada...

Ojos capaces de la espada
desenvainados así, brillo pacífico.
Anhelando el ataque,
la ilusión como el aspecto fiel del desangrado,
y en la espera los vértigos seguros,
dónde la muerte,
vaticinios que yerran del acero.
Tus ojos mansos
que, al exigirme herido
cuando, por fin, decidan clavarme su mirada,
entenderán que la esperanza es suficiente razón
para abdicar del mundo.

Contribuyo al silencio

Contribuyo al silencio:
quién tan callado hablando.
Y esas palabras son las justas para hoy.
Es el silencio igualándose a la vida.
Por fortuna, no obstante,
habrá días de urgencias,
y la selva del verbo será nuestra morada.
Que el corazón, entonces,
no se nos mate ardiendo.

El silencio soy yo

El silencio soy yo porque es tu ausencia.
Silencio; soledad jamás.
Avenidas del alma transitadas por quiénes,
socavadas cómo.
Inexplicable este rito de convocarte aquí,
hacia la noche,
y tú llegando para darme la voz, apenas cielo,
y mientras vivo.
El silencio soy yo y este milagro.

Nessun dorma! (Homenaje a Puccini)

Nadie durmió en Pekín aquella noche.
Amenazaba a todos la pena capital
y una atmósfera extraña, persuadida de espinas
que, aun no clavándose
al corazón ya habían elegido,
trocaba el miedo en misterio.
Todos se echaron a las calles,
todos quisieron saber por quién sufrían,
del extranjero el nombre, las raíces.
Al alba la princesa,
ante el propio Calaf, de Timur sangre,
la verdad reveló al alma colectiva.
"Su nombre es Amor", Turandot dijo.
Qué sublime metáfora.

Tutto nel mondo é burla

Exterminio, piedad amordazada,
con magros saberes de solfeo
y unas siete lecciones de armonía:
la sangre de tus muertos aún rezuma.
Pero a fuerza de genio y disconforme
superaste las leyes de la lágrima
hasta la subversión final,
Giuseppe Verdi,
saturado de drama, de tragedia,
hasta la risa del mozo octogenario,
merced a Boito, Shakespeare, las de Windsor.
Todo en el mundo es burla,
cantó Falstaff con la fuga acechando,
y tú ya comprendías a los hombres.